Poèmes d'auteurs de Olia

Avec plaisir Mylène

Le rêve
Poète : François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)
Recueil : Les loisirs lyriques (1866).
C'était l'heure où d'aimables fées
Apportent dans leurs blanches mains
Riches colliers, brillants trophées
Au triste séjour des humains ;
C'était l'heure où, plus amoureuses,
Murmurant des mots nonchalants,
Les odalisques langoureuses
Fleurent d'ennui sur leurs bras blancs.

Ce fut l'heure où je vis en songe
L'ange aux yeux noirs que j'aime tant ;
Enivré d'un si doux mensonge,
Je l'appelai, tout palpitant,
Mais vainement ma voix l'implore ;
Malgré mon accent éploré,
Je vis fuir, comme un météore,
Ce charmant fantôme adoré.

François-Marie Robert-Dutertre.

Les bohèmes
Poète : François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)
Recueil : Les loisirs lyriques (1866).
Pour quelle faute originelle,
Bohèmes qui tendez les mains,
Allez-vous ainsi, sans semelle,
De vos pieds user les chemins.
Nous, nous rêvons une industrie
Pour les enfants qui nous sont nés ;
Mais à l'orgue de barbarie
Les vôtres sont prédestinés.

La manivelle avec cadence
Moud des airs et vous fait du pain ;
Et cette Esméralda qui danse
En elle sent danser la faim.
Sur ses dents blanches le sourire
Qu'accompagne le tambourin
A peine éclos semble nous dire :
Je suis le rire du chagrin.

Quand dans ces pauvres filles d'Ève
S'épanouit la fleur d'amour,
Toujours en marche, leur doux rêve
Cherche un cœur ou faire séjour.
Elles prodiguent de la sorte
Des baisers au jeune passant ;
Mais ainsi que la feuille morte
Vole et se perd l'amour naissant.

Oh ! retournez à vos montagnes ;
L'homme s'épure dans l'azur ;
Époux aimés, chères compagnes,
Vous y connaîtrez l'amour pur.
Oui, guérissez ce mal étrange
Qui vous pousse en chaque cité ;
Au lieu de vivre dans la fange
Mieux vaut un roc inhabité.

François-Marie Robert-Dutertre.

Les moments heureux
Poète : François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)
Recueil : Les loisirs lyriques (1866).
Le bonheur, j'imagine,
C'est d'être à carnaval
Pressant la taille fine
D'une danseuse au bal,
Danseuse jamais lasse
Qui toujours avec grâce
Tourne, bondit et passe
Les yeux étincelants,
Le sein tremblant de joie
Dans un corset de soie,
Qui s'ouvre et se reploie
Complice des galants.

Le bonheur, c'est encore,
Aux vallons onduleux,
De voir lever l'aurore
Au fond des grands yeux bleus
D'une blonde bergère,
Si souple et si légère,
Que la douce fougère
La prend pour un oiseau,
Et si blanche à l'épaule
Que le vent qui la frôle
S'en souvient jusqu'au pôle
Et le dit au roseau

Le bonheur, c'est la flamme,
La flamme heureuse enfin
Qu'allume au fond de l'âme
Un joyeux séraphin
Quand, dans la basilique,
Une femme angélique,
A l'autel catholique,
Vous livre doucement
Une main satinée
A la vôtre enchaînée
Par le nœud d'hyménée
Et la foi du serment.

François-Marie Robert-Dutertre.

Avec plaisir ma petite Mylène

Les poètes
Poète : François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)
Recueil : Les loisirs lyriques (1866).
Ce qu'il nous faut, à nous, pauvres poètes,
Tribu rebelle à tout joug détesté,
C'est une lyre avec des chansonnettes,
C'est le soleil avec la liberté.

Alors qu'on voit tant de larmes amères
Tremper le sol de cette humanité,
Nous voyageons au pays des chimères :
Pour nous le rêve est la réalité.

La, nos esprits vivent toujours en fête,
Dans cet air pur on se sent rajeuni ;
Même des cieux, nous faisons la conquête,
Car notre empire est l'espace infini.

Aux bras émus des blanches walkiries
Les dieux du Nord nous offrent le bonheur,
Et, d'autres fois, nos folles rêveries
D'une houri préfèrent la langueur.

Anges d'Europe ou déesses d'Asie
Qui peuplez tant de paradis divers,
Nous évoquons à notre fantaisie
Vos traits divins dans les cieux entr'ouverts.

Et vous cédez, visions de nos âmes,
A nos désirs toujours inassouvis,
Quand, résistant à nos terrestres flammes,
Tant de beautés nous tiennent asservis.

Comme un collier dont la perle s'égrène,
Chaque heure enlève un plaisir à nos cœurs,
Mais nous aimons la muse souveraine,
Et des ennuis nos amours sont vainqueurs.

Ce qu'il nous faut, à nous, pauvres poètes,
Tribu rebelle à tout joug détesté,
C'est une lyre avec des chansonnettes,
C'est le soleil avec la liberté

Lorsque le crime a subjugué le monde,
Quand le flatteur brûle un encens vénal,
Pour protester de sa haine profonde
Nait un poète, un bouillant Juvénal.

Il montre à tous les rouges hécatombes ;
Du drap funèbre il soulève un lambeau,
Et jusqu'au fond des noires catacombes
La vérité va porter son flambeau.

Et si parfois, jugé dans un prétoire,
Il voit tirer le verrou d'un cachot,
Sa main saisit le burin de l'histoire,
Arme acérée autant qu'un javelot ;

Puis, essuyant quelques larmes furtives,
Le prisonnier, reprenant ses accents,
A dans la voix des gammes si plaintives,
Qu'il assombrit le front des tout-puissants.

Ô souverains, renversez vos bastilles !
Car, après Dieu, c'est nous qui vous jugeons ;
Nos vers ailés, qui franchissent les grilles,
Volent plus loin du sommet des donjons.

Nous voudrions toujours, joyeux prophètes,
N'avoir jamais que la gloire à chanter,
Et nous n'aimons à prévoir les défaites
Que dans le but qu'on les puisse éviter.

Ce qu'il nous faut, à nous, pauvres poètes,
Tribu rebelle à tout joug détesté,
C'est une lyre avec des chansonnettes,
C'est le soleil avec la liberté.

François-Marie Robert-Dutertre.

Les regrets d'une coquette
Poète : François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)
Recueil : Les loisirs lyriques (1866).
Adieu beauté, parure du jeune âge,
Bientôt l'hiver va neiger sur mon front ;
La main du temps qui ride mon visage,
Chaque matin me réserve un affront :
De noirs cheveux j'ai beau parer ma tête,
Orner mon cou de riches diamants,
J'ai vu ce soir ma dernière conquête
Fuir mon boudoir et fausser ses serments.

Soupir d'amour, ô brûlante insomnie
Qui me fais trop expier mes dédains !
Ton vol m'enlève à l'extase infinie,
Mais la raison a ses retours soudains.
J'ai cru longtemps, bravant toute blessure,
Pouvoir narguer le petit dieu malin,
Mais son carquois porte une flèche sûre
Qui vient m'atteindre aux jours de mon déclin.

Je lutte en vain comme la fleur d'automne
Qui sent venir les premiers aquilons,
Je n'entends plus qu'un frelon qui bourdonne,
Car tous ont fui mes joyeux papillons.
Voilà le prix qu'aujourd'hui je recueille,
Je n'ai plus droit qu'à de vaines pitiés.
Lys oublié qui tombe feuille à feuille,
Je ne vois plus que mon ombre à mes pieds.

Ah ! revenez, sylphes de ma jeunesse,
Amants qu'on vit tomber à mes genoux,
Je vous promets caresse pour caresse,
Pour un regard mon regard le plus doux.
Si je pouvais, moi, la fière coquette,
Moi, qui jamais ne connus de vainqueur,
Si je pouvais retarder ma retraite,
J'en fais serment, je donnerais mon cœur.

Allons, je veux que rien ne me surpasse
En me mêlant aux joyeux tourbillons.
Ne puis-je pas, en valsant avec grâce,
Lancer encore l'œillade aux doux rayons ?
Un amour vrai peut rajeunir mes charmes,
La Pompadour, même après quarante ans,
Plus belle encore, fit verser bien des larmes.
Parfois l'automne est plus beau qu'un printemps.

Mais vain espoir de mon âme abusée !
Art imposteur d'inutiles atours !
Qui me rendra cette taille élancée,
Ce galbe pur de mes premiers contours ?
Qui donc rendra l'éclat à ma prunelle,
L'humide émail ornant mes blanches dents,
Mes beaux bras nus et mes pieds de gazelle,
Et mes langueurs et mes rêves ardents ?

N'essayez pas, oh ! croyez-moi, fillettes,
Troupe jolie, à l'aube de vos jours ;
N'essayez pas d'imiter les coquettes
Voguant trop tard sur la mer des amours.
Au cap fatal, cap de la quarantaine,
Près d'un écueil vous guette un dieu moqueur,
« — Ici, dit-il, Vénus perd son domaine,
Il faut à temps savoir donner son cœur. »

François-Marie Robert-Dutertre.

L'exilé
Poète : François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)
Recueil : Les loisirs lyriques (1866).
Dans le ciel bleu l'étoile blanche,
Pur diamant,
Au sein des nuits parle et s'épanche
Au firmament ;
La brise fait sa confidence
Au clair ruisseau,
Et l'humble fleur dit sa souffrance
A l'arbrisseau.

L'astre des nuits à la colline
Parle tout bas,
Et sous ses pleurs l'Aurore incline
Les frais lilas ;
La douce voix de l'hirondelle
Au corset noir
Parle au clocher de la tourelle
Du vieux manoir.

Partout je vois la créature,
En sa douleur,
A quelque objet de la nature
Ouvrir son cœur ;
Seul, dans ma nuit noire et profonde,
Pauvre exilé,
Je n'ai plus rien en ce bas monde
A qui parler.

Eh bien ! debout sur la falaise,
Fier, mais sans fiel,
Les pieds libres, hors de la glaise,
Et l'œil au ciel,
En soutenant sur mon épaule
La liberté,
Je proclamerai jusqu'au pôle
La vérité.

François-Marie Robert-Dutertre.

Olia

Avec plaisir ma petite Mylène, bisous.

L'hiver
Poète : François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)
Recueil : Les loisirs lyriques (1866).
Plus de belle campagne,
Plus de feuillage vert,
L'enfant de la montagne,
Hirondelle d'hiver,
Chante en la cheminée
Où naguère a chanté,
Aux beaux jours de l'année,
L'hirondelle d'été.

Et sur les promenades
Plus de charmants bouquets,
Plus de douces œillades,
De manèges coquets,
Là-bas, sous les grands ormes,
Où venaient tous les soirs,
Femmes aux blanches formes,
Aux épais cheveux noirs.

Or, que faire en sa chambre
Quand, sur ses traits maigris,
Le soleil de décembre
Met son capuchon gris !
Il faut se mettre à l'aise,
Commodément assis,
Et, les pieds dans la braise,
S'endormir sans soucis.

Ou bien si d'aventure
On a le cœur épris
Pour une créature
Qui ne soit pas sans prix,
Il fait bon, il me semble,
La prendre dans ses bras,
Et tous les deux ensemble,
Se mettre entre deux draps.

François-Marie Robert-Dutertre.

L'Italie
Poète : François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)
Recueil : Les loisirs lyriques (1866).
Un arc-en-ciel brille à votre horizon,
Italiens, vétérans dans la gloire ;
D'un autre empire et d'un autre renom
Vous pourrez donc illustrer votre histoire.
Sapez tout joug de vos robustes mains ;
Et vous surtout, triomphateurs Romains,
Ne prenant plus pour égide une étole,
Quittez le Vatican, montez au Capitole,
Montez au Capitole.

Le froid tudesque est lui-même aux abois ;
Mais sans laisser à son aigle en son aire
Le temps d'aller mendier près des rois,
Étouffez-le dans le quadrilatère.
De ton lion, saint Marc, romps les liens.
Volez, volez, héros Italiens ;
Sachez saisir les heures opportunes ;
Des rives de l'Arno, volez vers les lagunes,
Volez vers les lagunes.

Fougueux tribun, savant, mâle guerrier,
N'ayez qu'un but : une armée, une flotte.
Garibaldi, sois toujours le premier
Pour racheter tout peuple encore ilote ;
Et pour fonder votre empire latin
Faites serment, au pied de l'Apennin,
Comme les pairs de la chevalerie,
D'être tous les enfants de la même patrie,
De la même patrie.

Peuple vaillant, un illustre parrain,
Souffla son âme à ton âme héroïque,
Et proclama d'un geste souverain
Ta liberté jusqu'à l'Adriatique.
Il fut, hélas ! par l'intrigue des rois,
Trop tôt forcé d'arrêter ses exploits,
Mais il sait bien, si le clairon résonne,
Qu'il manque deux fleurons encore à ta couronne,
A mettre à ta couronne.

François-Marie Robert-Dutertre.

Avec plaisir ma petite Mylène

Mélancolie
Poète : François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)
Recueil : Les loisirs lyriques (1866).
Déesse au front pensif, amante des charmilles,
Des sentiers ignorés et des grands bois épais,
Qui te plais à troubler l'âme des jeunes filles
Dans leur plus doux pensers d'innocence et de paix ;

Qui près des noirs cyprès et des blancs mausolées,
Viens visiter les morts pour qu'ils ne soient pas seuls,
Répondant par des pleurs à leurs voix désolées,
Qui gémissent en vain à travers leurs linceuls,

Voix que toi seule entend et que le monde oublie ;
Sur l'aile d'un amour que d'autres envieront,
Hélas ! Pourquoi viens-tu, pâle Mélancolie,
En chassant ma gaité te penser sur mon front.

Oui, mon âme s'épuise et mon cœur saigne et pleure,
Et plus avant toujours pénètre la douleur.
Attendre, attendre encore, c'est mourir à toute heure,
Car c'est livrer sa vie aux chances du malheur.

Emportant dans son vol nos plus belles années,
Le temps fait sans retour et fauche à tout instant,
Au hasard et sans choix le champ des destinées.
Prête à nous engloutir toujours la fosse attend.

Qui sait si dans six mois troublant l'écho nocturne,
Dans le champ du repos, l'un ou l'autre de nous,
Son front pâle appuyé sur le marbre d'une urne,
Ne viendra pas le soir pleurer à deux genoux.

François-Marie Robert-Dutertre.

Coucou Olia soigne-toi bien j'espère que tu vas vite te rétablir. Question

et

pour tes jolis poèmes.

Poèmes d'auteurs de Olia - Page 7 Y2sl16

Les paysages
Les paysages froids sont des chants de Noëls,
Et les jardins de mai de languides romances
Qui chantent doucement les péchés véniels
Et mènent les amants à de douces clémences...
Les paysages froids sont des chants de Noëls.

Les bouquets de palmiers et les fleurs de grenades,
Évaporant dans l'air leurs odorants flacons,
Donnent, au soir venant, d'ardentes sérénades
Qui retiennent longtemps les filles aux balcons...
Les bouquets de palmiers et les fleurs de grenades !

Le charme désolé du paysage roux
Soupire un air connu des vieilles épinettes ;
La grive se déchire aux dards tranchants des houx
Et le corail pâlit aux épines-vinettes...
Le charme désolé du paysage roux !

Le feuillage éperdu des sites romantiques,
Où la lune dans l'eau se coule mollement,
Élance vers le ciel en de vibrants cantiques
Le mensonge éternel de l'amoureux serment...
Le feuillage éperdu des sites romantiques !

Et le rire éclatant des paysages blonds
Court sur l'eau des ruisseaux, dans le maïs des plaines
Et fait tourbillonner les grappes de houblons
Et les abeilles d'or autour des ruches pleines...
Le rire ensoleillé des paysages blonds !

Anna de NOAILLES (1876 - 1933)

https://youtu.be/PvpYvL3YPgs?si=OiuMAcIMhGuZ3xZc vous aimez Marseille???

Poèmes d'auteurs de Olia - Page 7 Simone11

Poèmes d'auteurs de Olia - Page 7 9otl19

Poèmes d'auteurs de Olia - Page 7 Bcunc5

Poèmes d'auteurs de Olia - Page 7 Vtj426

Poème sur le temps qui passe et les souvenirs

Si vite, si vite, s'enfuit le temps,
Il est encore demain, et tout notre Devenir,
Avec impatience on l'attend,
Et le voilà, alors on essaie de le retenir,
Mais déjà il est devenu notre passé,
Ne laissant derrière lui que des souvenirs,
Accompagnés souvent de regrets,
Regrets de n'avoir su saisir, Tout ce que la vie nous offrait.
Mais l'homme est ainsi fait,
il hésite, espère mieux, réfléchit,
Et quand enfin il se décide,
Le temps est loin, parti!
Laissant derrière lui des rides!

Envolée l'enfance
A l'innocence émerveillée,
Qui ouvrait des yeux étonnés
Sur la Vie
Et sur tous ses Défis!
Envolée la confiance ,
De nos jeunes années
Qui croyaient disposer
D'un temps illimité,
Pour conquérir,
Tout cet Avenir!

Et voilà arrivé le temps de l'Adieu,
Celui où l'on ferme les yeux,
Finies les questions,
Terminées les hésitations,
Nous ne sommes plus maître de notre Destin
Nous voilà arrivés au bout de notre Chemin

Émie Magne
Très beau texte sur le temps qui file trop vite, la vie et le destin...

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